Constantino Menino

Sardinha assada

Quanto mais rasca é a tasca
Melhor me sabe a sardinha
Com um vinhão carrascão
Mais sinto o fado à noitinha
A minha guitarra agarra
Uma réstia do passado
A minha garganta canta
Com nostalgia este fado

Refrão

Triste quimera
Do fado d'antigamente
Ai quem me dera
Poder ouvir novamente
Fora de portas
Aquelas vozes d'outrora
Regressar a horas mortas
Sem as saudades d'agora

Quanto mais chora te adora
A tua guitarra amiga
Se tu a fazes vibrar e chorar
Num fadinho à moda antiga
Eu sinto assim em mim
Que quero voltar ao passado
Da bela sardinha assada
E às velhas noites do fado

Constantino Menino

Vem à taverna

Aqui
Onde o fado é mais fado
A canção não é saudade
Saudade não é tristeza
Aqui
O sentir de todos nós
Toma o corpo em qualquer voz
De alma bem portuguesa

REFRÃO

Vem à "taverna"
Vem cantar e ouvir cantar
Vem deixar que a saudade
Tome forma definida
Vem à "taverna"
Mas não venhas p'ra esquecer
Esquecer não é viver
É tornar mais curta a vida

Aqui
se és poeta ou cantador
Simplesmente sonhador
Tens um cantinho que é teu
Aqui
Cada um é um irmão
Com o mesmo coração
Onde o amor não morreu

Constantino Menino

És muito mais

Tenho o sol que me aquece
Tenho a noite que me abriga
Tenho a esperança qu'aparece
Na hora da despedida
Tenho a sorte de saber
O que vale para os mortais
A ternura dum poema
Mas tu vales muito mais

És muito mais

Que o fado que ontem escrevi

És muito mais

Que as saudades que senti

És muito mais

Que tudo o que recordei

Lágrimas que eu chorei

Podes crer foram por ti

És muito mais

És muito mais

Por isso me encontro aqui

Perguntaram-me em segredo
A razão de estar no fado
Só não o disse por medo
E porque havia jurado
Aos filhos da madrugada
Amigos de ocasião
Como eu ricos sem nada
Fugindo da solidão

Constantino Menino, nascido em Alcochete, em Abril de 1937, teve ao longo da sua vida uma actividade multifacetada - para além de poeta, foi um "carola" no movimento associativo, foi radialista, músico, árbitro de futebol e autarca na sua terra. Parte dos seus poemas foram e são cantados por fadistas. Os poemas inseridos no rimapontocom foram retirados do seu livro Fados do meu fado.

Constantino Menino

Onde pára

Onde me levas solidão
Onde paras pensamento
Onde moras ilusão
P'ra descansar um momento

Onde cantas pardalito
Dos meus tempos de criança
Onde pára o que medito
Onde vive a minha esp'rança

Meus irmãos de brincadeiras
Inimigos de guerras sãs
Amizade sem fronteiras
Nascida em cada manhã

Quando o mestre  nos dizia
Aprender para saber
Cuidado a vida é vazia
Para quem não souber ler

Mia Couto

POBRES DOS NOSSOS RICOS

A maior desgraça de uma nação pobre é que em vez de produzir riqueza, produz ricos. 
 
Mas ricos sem riqueza.
Na realidade, melhor seria chamá-los não de ricos mas de endinheirados.
Rico é quem possui meios de produção.
Rico é quem gera dinheiro e dá emprego.

Endinheirado é quem simplesmente tem dinheiro, ou que pensa que tem. Porque, na realidade, o dinheiro é que o tem a ele.

A verdade é esta: são demasiados pobres os nossos "ricos".
Aquilo que têm, não detêm. 
Pior: aquilo que exibem como seu, é propriedade de outros. 
É produto de roubo e de negociatas.
Não podem, porém, estes nossos endinheirados usufruir em tranquilidade de tudo quanto roubaram. 
Vivem na obsessão de poderem ser roubados. 
Necessitavam de forças policiais à altura.
Mas forças policiais à altura acabariam por lançá-los a eles próprios na cadeia. 
Necessitavam de uma ordem social em que houvesse poucas razões para a criminalidade.
Mas se eles enriqueceram foi graças a essa mesma desordem ...

Fim de Semana em Messejana

O último fim de semana - que culminou numa crise de gota, graças à lebre com feijão, ao bom chouriço. ao bom queijo de ovelha e ao bom vinho marca Lampião - passado na bela vila de Messejana, proporcionou-me a recolha de algumas imagens. Para além do prazer de estar com a família, proporcionou igualmente momentos de agradável convívio com alguns messejanenses - gente boa.

 Ruinas, o que resta do castelo de Messejana

Vinícius de Morais

A Rosa de Hiroshima

Pensem nas crianças

Mudas telepáticas

Pensem nas meninas

Cegas inexactas

Pensem nas mulheres

Rotas alteradas

Pensem nas feridas

Como rosas cálidas

Mas oh não se esqueçam

Da rosa da rosa

Da rosa de Hiroshima

A rosa hereditária

A rosa radioactiva

Estúpida e inválida

A rosa com cirrose

A anti-rosa atómica

Sem cor sem perfume

João Frade, "Vira do Minho"