Florbela Espanca

Os meus lábios são brancos como lagos...
Os meus braços são leves como afagos.
Vestiu-os o luar de sedas puras...

Sou chama e neve branca e misteriosa...
E sou, talvez, na noite voluptuosa,
Ó meu poeta, o beijo que procuras.

João José Cochofel

Primavera

Florinha campestre,
estou a interrogar-te
deitado no chão
bem junto a teu lado.

Que dizem os faunos
por entre as abelhas
e os cucos de Junho?

Precisam dizer
ou basta que passem
para haver primavera?

Celso Cruzeiro

Fala do soldado fuzileiro

Adeus até ao meu regresso
é assim que me despeço
com a orquídea ensanguentada
latejando no meu peito

Deixa correr tuas lágrimas
que eu levo dentro de mim
muitas penas enxugadas
numa flor de açucena

Ai assim me despedi
mas não sei porque menti
se já não trazia pena
nem a flor de açucena

Que ficara embalsamada
num velho museu de botânica
e em seu lugar se postara
uma orquídea ensanguentada
de raiz ultra vulcânica

Não sei porque disse assim
mentira tão descarada
e escondi mesmo de mim
a orquídia ensanguentada...
regressei mas já não vim
regressei mas não cheguei

Joaquim Pessoa

As lobas dão-me o leite do teu peito.
As águias a distância dos teus passos.
As rosas o delírio do teu leito.
As corças a ternura dos teus braços.

Bebo um vinho doirado em tua boca
que é feito de jacintos amarelos.
Dos meus olhos voou a ave louca
que dança em redor dos teus cabelos.

Passando pelos cornos do inverno
as tua mãos serenas e suaves
são duas pombas brancas no inferno.

E eu grito nos terraços ou nas caves
o amor quase brutal e quase terno
que dói como um punhal e tu não sabes.

Em Os Olhos de Isa

Bocage

Das faixas infantis despido apenas,
Sentia o sacro fogo arder na mente;
Meu tenro coração ainda inocente
Iam ganhando as plácidas camenas

Faces gentis, angélicas, serenas,
De olhos suaves o volver pungente,
Da ideia me extraiam de repente
Mil simples, maviosas cantilenas.

O tempo me soprou fervor divino,
E as musas me fizeram desgraçado
Desgraçado me fez o Deus-Menino.

A Amor quis esquivar-me, e ao dom sagrado
Mas vendo no meu génio o meu destino,
Que havia de fazer? Cedi ao fado.

Inscrições nas paredes das celas de Caxias

Eu vivo sem alegria
Dentro desta prisão
Acabou-se a liberdade
Estou na solidão.

-

Encerrados nesta prisão
Estão dezenas de operários
Que pediam com razão
Aumento dos seus salários.

Estes poemas foram inscritos nas paredes das celas do forte de Caxias em 1917 (já nessa época, o destino de quem lutava era Caxias!), são transcritos por José Pacheco Pereira no seu livro As lutas operárias contra a carestia de vida em Portugal a greve geral de Novembro de 1918. A este propósito diz JPP:

"Antes da greve geral contra a carestia da vida de Novembro de 1918, duas grandes greves profissionais tiveram lugar em Lisboa: a greve dos operários da construção civil e a greve dos trabalhadores telégrafos-postais, a que se seguem greves gerais de solidariedade. Para além destes movimentos, uma violenta revolta popular tinha-se dado em Maio de l917, dirigida contra as mercearias e os armazéns de viveres, a chamada 'revolução da batata'. Em Lisboa vivia-se nos meios operários e sindicais um verdadeiro ambiente revolucionário, que se reflectia nas paredes do forte de Caxias..."

Mineiros de Aljustrel

Avante trabalhadores

Preparemo-nos para lutar

Que o sol emancipador

Sobre nós começa a raiar

Vem raiando a bela e nova aurora

Nova hora nós havemos de ir chegando

Marchemos pelo mundo sem demora

Nossos direitos vamos conquistando

Esta é uma canção cantada pelos mineiros de Aljustrel, por ocasião do 1º. de Maio, na década de vinte do século passado.

Valentim Adolfo João

Não tenho vagar, amor
Para te dar atenção
Tenho muito que fazer
Na minha Associação

É meu desejo transformar
Esta pobre sociedade
Que semeia a iniquidade
Para nos escravizar.

Temos muito que lutar,
Com força, audácia e valor
Para extinguirmos a dor,
A miséria e o sofrimento.
E por isso, neste momento,
Não tenho vagar, amor.

O Valentim Adolfo João, operário mineiro em S. Domingos, Bx. Alentejo, tornou-se um símbolo para a sua classe, tal era o seu empenhamento na sua Associação de classe e nas lutas que travam. Estávamos então no início do século XX. Militante anarco-sindicalista, pouco tempo lhe sobrava para a vida familiar e afectiva, de tal forma que a sua amada se queixava da pouca atenção que recebia. Certa vez, foi com o poema acima transcrito que se justificou.

Linhares Barbosa

Numa velha habitação

Vi há pouco um grande drama

Que muito me impressionou.

Abraçados à mãezinha

Choram quatro criancinhas

Pelo pai que não voltou.

Foram prendê-lo de noite

Porque assinara um artigo

No jornal revolucionário

Teve chufas o açoite

Quando foi para o seu calvário

Quando foi para o seu castigo.

Riram à sua passagem

O burguês e o mendigo

Ante aquela humilhação

Sentiu-se mais revoltado

E a caminho da prisão

Pareceu-lhe ir entre judeus

Fora preso e algemado

Mesmo ao pé dos filhos seus

N'uma velha habitação

Ao deixar a santa prole

O empolgante escritor

Teve um abismo de sorvos

Nenúfar lançados aos corvos

Que n'um bando grasnador

Parecem cobrir o sol.

Apóst'lo dum novo escol

Chamaram o anarquista

Toda a gente o acusou

Sem ver que ele insuflou

D'um ideal que inflama

Redenção, o mundo bélico

Pois no lar deste famélico

Vi há pouco um grande drama

Que  muito me impressionou.

Eu tinha entrado a saber

Se havia alguma notícia

Do mártir encarcerado

Mas senti-me emudecer

Que ninho tão torturado

P'la vil obra da polícia!

Lá dentro reinava um misto

De miséria e de carícia

-Informou-me uma vizinha:

Que a mulher do que acusavam

Vendo que o esposo não vinha

Matara-se entre loucuras.

As crianças dormitavam

Talvez sonhando venturas,

Abraçadas à mãezinha.

Havia livros caídos

Mudas vítimas talvez

Da busca policial,

Esse sistema brutal

Eivado de hediondez

Que usam para os perseguidos.

Como todos os traídos

O herói foi p'ra o degredo;

E na carta que enviou,

Um beijo a todos mandou,

Nas asas das andorinhas

Que voam de muito além.

Transmitindo o beijo à mãe

Choram quatro criancinhas

Pelo pai que não voltou.

Linhares Barbosa (1893 - 1965), poeta e jornalista, é autor de cerca de três mil poemas de fado. Foi um dos mais empenhados na defesa e dignificação do fado e dos fadistas.

Situado na área do anarco-sindicalismo, deixou reflectida em muitos dos seus poemas essa sua identificação. Fundou em 1922 uma das publicações mais prestigiadas - Guitarra de Portugal - que dirigiu durante muitos anos, deixando nela a marca da sua personalidade. Aí foram publicados muitos dos seus poemas, entre os quais o Fado do Degredado (acima transcrito), relacionado com as fortes lutas operárias dos anos vinte do século passado,  bom exemplo da sensibilidade social de Barbosa.

Sete ondas se noivaram
Ao luar das sete praias
Sete punhais se afiaram
Menina das sete saias

Sete estrelas se apagaram
Sete-que-pena choraias
Sete segredos contaram
Menina das sete saias

Sete bocas se calaram
Com sete beijos beijai-as
Sete mortes evitaram
Menina das sete saias

Sete bruxas se encontraram
No monte das sete olaias
Sete vassouras montaram
Menina das sete saias

Sete faunos contrataram
Sete cornos e zagaias
Aos sete encomendaram
Menina das sete saias

Sete princesas toparam
Com mais sete lindas aias
Por sete e sete deixaram
Menina das sete saias

Sete danças que bailaram
Sete vezes que desmaias
Sete luas te ansiaram
Menina das sete saias

Sete vezes se encantaram
No bosque das sete faias
Sete sonhos desfolharam
Menina das sete saias 

Francisco Viana, recentemente desaparecido ( aos 92 anos) é o autor deste poema, cantado pelos Trovante. Assinale-se que Viana foi letrista de inúmeras canções dos Trovante, nomeadamente no início da sua existência. Aqui presto homenagem a Francisco Viana.